Этот проклятый город всегда хорошо горит,
Это души рабов, им свободными здесь не быть...
Я к тебе пробираюсь сквозь камень, бетон, гранит,
Я пытаюсь подняться, забыть, что и мы рабы.
Я вдыхаю пары и держусь из последних сил,
Опираясь на кости друзей и тела врагов,
Я согласна на все, лишь бы ты меня попросил,
Лишь бы ты, повернувшись ко мне, прошептал: "готов".
Этот город... Он как крематорий. На сотни миль
Воздух пахнет войной, обреченностью и огнем.
В этом жаре мы сами становимся не_людьми.
Может, станем свободными снова, когда поймем?
Я так близко стою у костра, что могу простить,
Верить в смерть слишком трудно, узнав что свобода есть.
Мне теперь ничего не мешает тебя любить -
Нас священным огнем очищает несущий крест.