Сидел у окна, как обычно смотрел в потолок,
А небо за стеклами было до боли красивым…
Наверное, это конец – я читал эпилог,
И там говорили, что эпос не будет счастливым.
Наверное, это не дом – это просто тюрьма.
Тюрьма, где тебя твои мысли разносят на части.
В своем одиночестве ждешь равнодушно письма,
В котором тебе, может быть, принесут твоё счастье.
Я, может быть, слишком бессилен. Бороться с собой?
Да кто я такой, чтобы жечь нерушимый стены?
Цель жизни – свобода? Нет, я называю игрой,
Вот только не знаю, возможны ли в ней перемены.
Из зеркала смотрит настырно мальчишеский лик,
Но ты не ленись, загляни лучше в самую душу,
Тогда на тебя исподлобья посмотрит старик,
Ещё отчитает, что ты его святость нарушил.
И надо бы что-то менять, только что и зачем?
Я слишком свободен, от этого чуточку страшно,
Ведь я был никем. И остался-то вроде никем,
Хотя, говорят, всё должно измениться однажды.
Из жизни напрасной извлек я суровый урок,
И с грузом сомнений, осевшим на голые плечи,
Холодными пальцами взвел бесполезный курок
И выстрелил в голову. Может, теперь станет легче…