На расстоянии нашего с ней ножа…
Ты говоришь: «Она любит меня таким!»
Как же тогда твоё сердце, твоя душа?
Снова портвейн или водка и никотин?
Держишься…
На расстоянии вытянутой руки…
Ты говоришь: « Она хочет иметь детей!»
Где же, скажи мне тогда, все твои мозги?
Бедный мой гений… Наверное, я – злодей…
Держишься…
На расстоянии пачки от сигарет…
Ты говоришь: «Нет, она больше не уйдет!»
Как же тогда твоя воля? Что, тоже бред?
Нет, ты не гений. Скорее, ты – идиот.
Держишься…
На расстоянии пары немых часов…
Ты говоришь: «Она снова ушла, напьюсь…»
И у меня больше нет для тебя послов…
Всё ещё держишься? Ладно, тогда… сдаюсь.